(auf Deutsch)
Birken
Ich seh oft
Birken, krumm nach links und rechts
quer zu den
Linien grader, dunkler Bäume,
dann denk ich
gern, ein Bub hat sie geschaukelt.
Doch Schaukeln
biegt sie nicht bis an den Boden.
Ein Eissturm
schafft's. Du hast sie wohl gesehen,
mit Eis
bepackt an sonnigen Wintermorgen
nach einem
Regen. Sie knacken aneinander
bei frischem
Wind und werden viele Farben,
wenn die
Glasur durch die Bewegung bricht.
Die Sonne
wärmt, sie werfen ihr Kristall
wie in
Kaskaden auf den Schnee hinab -
ein großer
Haufen Scherben, dass man meint,
des Himmels
Innenkuppel sei gestürzt.
Die Last zieht
sie herab auf alten Farn,
sie brechen
nicht; doch wenn so lang gebückt,
dann richten
sie sich nie mehr auf:
Du siehst noch
jahrelang im Wald die Stämme
gebogen, mit
den Blättern auf dem Boden
wie Mädchen,
die auf Händen und auf Knien
ihr Haar zum
Sonnentrocknen vor sich werfen.
Doch wollt ich
sagen, als die Wahrheit sich
zum Thema
Eissturm nüchtern eingemischt hat:
Mir war es
lieber, dass ein Bub sie bog,
als er die
Kühe draußen holen ging.
Ein Bub, weit
weg vom Baseball in der Stadt,
der nur zum
Spielen hatte, was er fand,
das ganze Jahr
beim Spiel sich selbst genug.
Des Vaters
Bäume unterwarf er alle,
zwang
rittlings einen nach dem ändern nieder,
bis ihre
Starrheit ausgetrieben war;
und alle
hingen schlaff, nicht einer blieb
noch zu
erobern. Alles lernte er,
was es zu
lernen gab: Sich nicht zu bald
hinauszuwerfen,
da der Baum dann nicht
zum Boden
reichte. Stets hielt er Balance,
wenn er bis zu
den höchsten Ästen stieg,
behutsam, wie
man eine Tasse füllt,
bis an den
Rand und dann sogar noch drüber.
Dann schwang
er sich zur Seite, Füße vor,
und strampelt'
durch die Luft zum Boden runter.
Auch ich war
einmal so ein Birkenschaukler.
Ich träum
davon, die Zeit zurückzudrehn,
meist wenn ich
müde bin vom Grübeln und
das Leben wie
ein wegeloser Wald ist,
wo das Gesicht
von Spinnennetzen juckt,
die es
zerriss, und wo ein Auge tränt
von einem
Zweig, der ungeschützt es traf.
Ich wollt der
Erde gern einmal entrinnen
und dann zu
neuem Anfang wiederkehren.
Das Schicksal
möge mich nicht missverstehn,
nur halb
erhören und für immer schnappen.
Die Erde ist
der Liebe wahrer Ort:
Ich wüsste
nicht, wo man es besser fände.
Ich ginge gern
von hier, nach oben kletternd
auf schwarzen
Ästen am schneeweißen Stamm
gen Himmel,
bis der Baum mich nicht mehr trägt,
den Wipfel
neigt und mich zu Boden setzt.
Wie gut: Zu
gehen und zurückzukehren.
Man könnte
Schlimmeres sein als Birkenschaukler.
